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    可通常，孤独又沧桑的皮囊里头并没有多出得道者逐渐汇聚的舍利，而是在皮囊的外头，多出了海风肆意扬起的细沙。

    他不愿意醒来，在这座针对他的城市，他才不是高尚的圣人，只是一个误触了诗歌文化的时代的弃儿，他也没有什么对这个世界的不公有什么绝望的情感，只是觉得睡着了可以减缓体内仅存的一丝葡萄糖的消耗。

    下午，他总是被饿醒，那滋味着实不好受，可他每天要经历一次，像是男生寝室的突击检查，是一种折磨，这很难忍受，所以他每到这个时候，就会拿出苏轼的诗集看一看，他觉得自己是个文学家了，文学家是不会在乎肚子饿的，他每每对自己那么说着，就这样熬过了一个又一个下午。

    时间像轮盘旋转，海潮涨了又停……

    “我莫不是真的有做文学家的根骨吗？”沧桑男人在一如既往的黄昏醒来，惊奇自己还没有驾鹤西去。

    他已经饿了大概七天，沧桑男人除了胡渣变得更加茂盛之外，似乎并没有什么特别突出的变化，反而因为睡了一觉之后消除了疲劳，脸颊带着健康的红润。

    他心中暗自庆幸，自己又赚取了一天的生命，又可以重新把那一本本他视若珍宝的诗集拿出来品味一番了。

    他如往常那样拿出诗集，开始对着那棵侥幸存活的老树继续喋喋不休的念叨着他的向往，直至不远处的那栋，他经常眺望的居民楼，作为梦想的信物哄然倒塌，成为了一地废墟。

    　　


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